miércoles, 17 de febrero de 2016-. Febrero. El frío, al fin, ha asomado el hocico. Se trata, sin embargo, de un frío poco consistente. Tardes de cielo predominantemente azul, de preparativos para la mudanza. Por una cuestión de racionalización del gasto, he vuelto a la biblioteca pública. No encontré nada de lo que buscaba, así que no me quedó otra que adaptarme a su oferta y al poco tiempo disponible para recorrer sus pasillos. Diario de invierno me entretuvo, poco más puedo decir. Me refiero a poco más bueno. A ratos sentí vergüenza ajena. Algo leve. Ciertas enumeraciones innecesarias, aburridas; ciertas confesiones que parecían querer decir “mira, no siempre fui un buen tipo, como todos, he cometido mis tropelías” y no conseguirlo por ese tono blando que ya parece marca de la casa. Impresión de que Auster nunca volverá a ser Auster. Poemas de Fabián Casas y Adam Zagajewski. Lecturas estimulantes. Un poema a medio escribir, un poema sobre una ciudad fantasmal, la ciudad de mis 28 años o la ciudad de un sueño soñado por alguno de mis personajes. Un cielo repleto de paracaidistas. Los cuentos de Rodrigo Hasbún. Los días más felices. Su poesía despojada, de una aridez inspiradora. Los medios justos para hacer de la tristeza una casa habitable. Esa dosis de daño que algunos precisamos…